Kapitel 2

Zwei Tage später saß ich wieder in meinem Zimmer und starrte an die Decke.

Es war Samstag, und meine Eltern waren am Vormittag zu ihrem Ferienhaus aufgebrochen. Mein Vater wollte einen Schuppen für das Kaminholz bauen. Er hatte sich einen Anhänger vom Nachbarn geliehen und diesen mit Werkzeugkisten und Bauholz vollgestopft. Meine Mutter hatte währenddessen Farbeimer, Pinsel und allerlei Krimskrams ins Auto geräumt, denn sie wollte die Wände neu streichen und umdekorieren.

„Ob ich denn nicht mitkommen wolle?“, hatten meine Eltern mich tags zuvor immer wieder gefragt, aber ich hatte keine Lust. Noch öder, als alleine zu Hause rumzuhängen, konnte ich mir wirklich nur vorstellen, zusammen mit meinen Eltern im Ferienhaus mitten im Nichts festzusitzen. Sie hatten damals nicht einmal Kabelfernsehen dort gehabt, und andere Kinder gab es auch erst im weit entfernten Nachbardorf. Außerdem hätte ich mich eh nicht getraut, mit fremden Kindern Kontakt aufzunehmen. Dafür war ich viel zu schüchtern.

Nein, dann blieb ich doch lieber zu Hause, wo der Fernseher 38 Programme zur Verfügung hatte, meine Oma mir immer das kochte, was ich wollte, und mir keiner sagte, wann ich ins Bett gehen sollte.

Nachdem meine Eltern losgefahren waren, zappte ich ein paar Mal alle Kanäle durch und ging dann rüber zu meiner Oma, die schon mit dem Essen auf mich wartete. Als ich mich wieder auf den Rückweg machte, steckte sie mir noch ein paar Kekse zu und gab mir einen dicken, feuchten Omakuss auf die Wange. Ich liebte meine Oma sehr, aber das fand ich ehrlich gesagt immer absolut eklig.

Nachdem ich noch zwei Stunden vor dem Fernseher abgehangen hatte, war ich in mein Zimmer geschlurft, hatte alte Comichefte gelesen und dabei ein paar Kassetten gehört. Als mir das irgendwann auch zu langweilig geworden war, setzte ich mich auf meinen Schreibtischstuhl, drehte mich im Kreis und starrte an die Decke. Und da saß ich nun, bedauerte mich selbst und verfluchte mein Unglück.

Wie alle Kinder hasste ich dieses Gefühl der Langeweile und die gleichzeitige Gewissheit, gerade etwas richtig Tolles zu verpassen. Es war jetzt kurz nach sechs, und bestimmt waren die anderen Kinder aus meiner Schule alle im Freibad oder spielten irgendwo Fußball und hatten eine Menge Spaß. Gerade als ich anfing, darüber nachzugrübeln, ob ich auf eigene Faust zum Hafen gehen und Schorse einen Besuch abstatten sollte, kam Gorbatschow herein.

Er schnurrte und strich mir um die Beine. Ich nahm den getigerten Kater auf den Schoß und kraulte ihm das Fell. Er maunzte und kletterte von meinem Schoß auf meinen völlig chaotischen Schreibtisch. Dort stolzierte er zielsicher zu der kleinen Blechdose, in der ich besondere Leckereien für ihn aufbewahrte, die ich immer „Gorbis Krümel“ nannte.

„Okay, Gorbi“, gab ich mich geschlagen, „eine Runde Krümeljagen, aber dann fahre ich rüber zum Hafen. Ich will ja schließlich nicht versauern hier drinnen!“

Der Kater miaute freudig auf und gurrte verzückt, als ich die Dose in die Hand nahm und ein paar seiner geliebten Krümel herausnahm. Er war eigentlich ein sehr bequemer Zeitgenosse und verbrachte die meiste Zeit mit Schlafen. Wenn es aber um seine Krümel ging, wurde er zu einer wilden Bestie.

Ich warf den ersten Krümel in eine Zimmerecke, und Gorbatschow schoss blitzschnell vom Schreibtisch, riss dabei eine Schneise in das Sammelsurium der Gegenstände, die sich hier anhäuften, und stürzte sich wie ein Raubvogel auf das wehrlose Stück Trockenfutter. Ich wiederholte den Vorgang ein paarmal, und Gorbi wurde nicht müde, dem Fressen nachzujagen und es gierig zu vertilgen.

Der Kater hatte gerade den vorletzten Krümel gefressen, da sah ich, wie er plötzlich innehielt und die Ohren spitzte. Anstatt wie vorher mit erhobenem Schwanz zurück zu mir zu tapsen und auf den nächsten Wurf zu warten, fixierte Gorbatschow nun die kleine Holzbank neben dem Kachelofen, der in meinem Zimmer stand.

Dieser Ofen war angeblich ebenso alt wie der große Altbau selbst, in dem meine Eltern und ich in der Erdgeschosswohnung wohnten. Bis jetzt hatte mich diese urtümliche und bereits lange ausrangierte Wärmequelle nie besonders interessiert, was sich jedoch bald ändern sollte.

Ich sah mir den Ofen etwas genauer an. Die Kacheln umfassten an der einen Seite eine aufklappbare Holzbank, die etwa einen halben Meter mal einen Meter maß und die mein Kater jetzt gierig belauerte. Irgendetwas war dort, was Gorbatschows Aufmerksamkeit erregt haben musste. Wie ein Löwe in der Savanne schlich er sich wie in Zeitlupe eng am Boden geduckt an die Kiste heran.

Ich fragte mich, was der bekloppte Kater meinte, dort zu finden, denn in dem Kasten befanden sich nur alte Spiegel- und Stern-Ausgaben, die mein Vater nicht wegschmeißen, meine Mutter aber auch nicht im Wohnzimmerschrank aufbewahren wollte.

Dann hörte ich ein leises Piepsen, und Gorbi wuselte völlig aufgekratzt von einer Seite der Holzbank auf die andere.

„Eine Maus!“, schoss es mir durch den Kopf, und ich ging zu der Bank und öffnete vorsichtig die Klappe. Der gierige Kater wollte sich an mir vorbeidrängen, aber ich hielt ihn zurück, denn ich wollte ihm die arme Maus nicht zum Fraß vorwerfen.

Ich setzte ihn in den Flur und schloss die Tür hinter ihm. Er jaulte erbärmlich und kratzte wie verrückt am Türrahmen, aber ich kümmerte mich nicht um ihn, sondern räumte behutsam, Stapel für Stapel die gesammelten Zeitschriften aus der Kiste und legte sie auf den Boden. Dabei meinte ich einmal den schattenhaften Umriss einer Maus weghuschen zu sehen, aber sicher war ich mir nicht gewesen.

Als alles leergeräumt war, konnte ich zwar keine Maus entdecken, aber deren Spuren. Der gesamte Boden war voll mit Mäusekötteln, und in der hintersten Ecke der Kiste war ein kleines, etwa fünfmarkstückgroßes Loch zu erkennen.

Ich holte den Staubsauger und entsorgte den Mäusedreck. Die Zimmertür ließ ich diesmal offen, denn wenn der Staubsauger ins Spiel kam, nahm Gorbatschow freiwillig Reißaus.

Als ich mit der Staubsaugerspitze gegen das Mäuseloch kam, brach ein rechteckiges Stück der Rückwand rund um das Loch herum heraus, und ich fluchte.

„Da mache ich schon mal sauber, und schon geht was kaputt“, meckerte ich vor mich hin und stellte den Staubsauger ab.

Ich besah mir das Unheil genauer und nahm das herausgebrochene Stück Holz in die Hand. Bis auf das Mäuseloch in der Mitte sah es gar nicht kaputt oder abgebrochen aus. Die Kanten waren alle gerade und gleichmäßig. Ich legte das Stück beiseite und schaute mir die Stelle an, wo sich vorher die jetzt fehlende Holzplatte befunden hatte.

Dort ragte eine verrostete Stange aus der Wand, soweit ich es erkennen konnte. Ich holte meine Taschenlampe und nahm das Ding genauer in Augenschein. Unter dem Licht sah es aus wie ein Griff oder Hebel.

Mein Herz begann schneller zu schlagen, als mir bewusst wurde, dass ich hier möglicherweise gerade dabei war, ein Geheimversteck oder vielleicht sogar einen Schatz zu finden.

Ich umfasste vorsichtig den Griff und zog daran. Nichts bewegte sich. Auch Drücken und Rütteln vermochte die Position der Stange nicht zu verändern. Also rannte ich in den Keller, wo mein Vater das Werkzeug aufbewahrte, und suchte nach Öl oder Rostentferner oder etwas Ähnlichem. Ich fand ein paar Dosen, deren Inhalt vielversprechend aussah, rannte wieder hoch in mein Zimmer und sprühte und schmierte den Hebel reichlich ein.

Ich hatte mir außerdem ein paar Arbeitshandschuhe aus dem Keller mitgebracht, um nicht abzurutschen, und wagte nun erneut einen Versuch. Und diesmal bewegte sich tatsächlich etwas. Ich merkte, dass sich der Hebel jetzt nach unten drücken ließ, und als ich nach und nach immer mehr Gewicht darauf legte, krachte es mit einem Mal, und der Hebel ruckte ein ganzes Stück tiefer und blieb in dieser Position stecken.

Erst beim zweiten Hinsehen erkannte ich, dass sich der Boden der Kiste an der Rückseite ein Stück nach oben bewegt hatte. Dort, wo sich der Boden angehoben hatte, war jetzt ein handbreiter Spalt freigeworden. Ich schob meine Finger in die Spalte und zog an der Bodenplatte.

Mit einem ohrenbetäubenden Quietschen zerrte ich die Holzplatte nach oben, bis diese an die Vorderseite der Truhe anschlug und hier arretierte. Mit hochrotem Kopf und rasendem Puls schnappte ich mir meine Taschenlampe und leuchtete in die Kiste.

Meine Nackenhaare stellten sich auf, als ich in einen pechschwarzen Schacht leuchtete, dessen Ende nicht auszumachen war. Etwa dreißig Zentimeter unterhalb des eben geöffneten Kistenbodens ragte mir eine rostige Eisenleiter entgegen und führte in die Tiefe.

Was zur Hölle hatte ich da nur gefunden?